caramelos multicolors

Los caramelos multicolores obtenidos por procesos altamente industrializados tenían un matiz en la saborización totalmente distinto a lo esperado. Comenzaron a  ingresar en el medio de transporte pactado para aquella noche. A medida que la carretera se extendía por varios kilómetros era imposible encontrar un retorno por lo que se alejaban cada vez más del destino. El sofisticado GPS con voz hispana andrógena no lograba orientar a los preocupados  pasajeros. La promesa de alcanzar la liberación de aquellos egos coloridos para colaborar libremente entre su dulzura, parecían distantes. La caminata era ahora una posibilidad frente al mar que comenzaba a golpear fuerte con olas de gran altura. Despertó inquieto con una extraña pero casi familiar sensación de vacío que coincidía con la percepción del sabor ácido insertado en algunas de las papilas gustativas. El destino parecía ineludible. Aquellos seres no podrían regresar a la fuente primigenia a través de los caminos no tomados. Los ruidos allá afuera habían desaparecido y  una tenue luz permitía leer una frase en la piel. Cerró los ojos una vez más. Lejos, muy lejos como un susurro, una música insidiosa desde el interior de una casa de madera rodeada por el bosque podía ser escuchada. El mar inundando todo a su paso, la sal destiñendo los momentos logrados sin lágrimas. Casi como un mantra la contradicción se repetía profundamente en circuitos reverberantes que sólo mostraban un único camino posible de ambivalencia entre el eterno retorno y el caos policromático.

Contestando preguntas

Son esos días en dónde nada sale como esperas.

Los detalles están en tu contra 

y tampoco llega spam nuevo al correo electrónico. 

Intentas leer y el tiempo se escurre para no hacer nada al final.

Sí, son esos días.

Por esas razones nos dispondremos a responder algunas cartas que llegaron al correo de la institución que actualmente está siendo investigada por fraude tributario y contratos por sicarios vía web profunda. Siete años pasaron desde entonces.

A veces hay que reciclar el papel antes de limpiar el culo aracnídeo.

A veces escribir es como andar en bicicleta hasta que la cadena se corta y te caes por el desagüe.

A veces es el mismo fenómeno entrópico que danza asincrónicamente con la llegada de un primo en año nuevo para ensuciar las paredes del baño con excremento.

Estimado Señor:

Analizando sus últimos textos detecto que escribe buscando convergencia de distintos tópicos de interés pero al mismo tiempo me da la impresión que el tono críptico de sus términos y frases permiten interpretar cosas que no son y es más, generan ansiedad para los lectores que minuciosamente buscan dar con el verdadero significado de las palabras. Por favor, quisiera solicitarle que termine de una vez con sus jugarretas nefastas y nos permita disfrutar historias más accesibles y detalladas de sus experiencias más profundas sin tanto preámbulo. Además solicitamos periocidad y constancia en las actualizaciones. 
Sin nada más que agregar, suyo verdaderamente

René

Qué jovencito tan simpático lleno de elocuencia se admira en su escritura. Primeramente quisiera comentarle que tuve un profesor de química llamado René y que sin ponerse de acuerdo con su grupo de curso se pusieron de pie y se retiraron al ser inquiridos si sabían algo de soluciones. Debo confesar que siempre es grato la crítica y recibir retroalimentación de un lector considerado. Sin embargo puede irse a la mierda porque no sé de qué me habla. Es usted, el hombre de los churros? No gracias, pero es innecesario que sea mío.

Don Andarilho:

Me parece una terrible idea la de salir a cazar a los guarenes asilvestrados. Ellos no tuvieron la posibilidad de un hogar acogedor como la mayoría de los chimpancés, razón por la cual como seres conscientes deberíamos adoptarlos y en base al cariño y mucha preocupación volver a domesticarlos. Espero difundas este mensaje de amor en tu blog y te pronuncies sobre los derechos de los guarenes. Usa el hashtag #guarenistasalacalle. Atentamente, 

Michael, Vocero del Grupo de Liberación Guarenista

Sinceramente no podría estar más en desacuerdo de sus falsas expectativas frente al problema que actualmente vivimos en el estero de la ranas de la ciudad. Esos anfibios tuvieron que adaptarse a las alzas de los arriendos por parte de inescrupulosas firmas inmobiliarias que sólo quieren enriquecerse con el capital obtenido de sus trabajos de recolección de coprolalia urbana. Por esta razón me parece asqueroso (o al menos con tintes de) lo que usted propone y que quiera lucrar con la lucha que esos guarenes cesantes han iniciado en el congreso. No más mentiras de los poderes fácticos. 

Liberación animal gratuita y de calidad!

Estudioso Administrador:

Todos mis conocidos me quieren matar. Al subir por las escalinatas de la salida norte del metro interurbano después de una demandante jornada ocupacional dónde casi no hice nada, había un grupo de extraños esperándome con unas miradas amenazantes y cuchillas afiladas. Tuve que llamar un taxi para poder escapar e irme a la casa de plástico. Además pareciera que en el trabajo me tienen identificado porque cada vez me llevan a lugares más extraños como torres y a veces son góticas.

Espero me pueda orientar.

Erin

Te dije que tuvieras cuidado con el  líder de la mafia local y todos sus secuaces, pero terminaste endeudándote igual otra vez para arreglar tu motocicleta. Sólo me resta decirte que vas a tener que usar el impermeable amarillo por un tiempo hasta que todo se calme. Mientras tanto bajo perfil, de acuerdo?

Querido blogger:

Esta es la reunión de personas inpuntuales? Un usuario anónimo.

Fue ayer. 

Pero ya llegamos todos, así que toma un asiento e ingresa al salón.

Y esos a sido todo por hoy, estén atentos para que en un tiempo poco específico podamos (o no) retomar esta curiosa (di)sección.

One

And then the Grand Master smiled.

"You think a little too much about the future." he said.

The earth breathed bringing the sound of the creation where all forms where one in an endless sea. Every piece put together and then the smile became laughter and at the same time silence. A true one. Joy and tears. Coffee and cigarretes. Nothing. One at the simplest and the conflict embraced.

15:13

Corría a través de los pasillos sin fin. Miraba hacia delante pasando por diferentes puertas abiertas. Cada sala era un mundo por sí misma pero no era capaz de detenerme, no ahora, para saber quién era tragado por la oscuridad.

En la intimidad de la noche todas se ven similares, casi como si fuera un solo ser.

Antes que se fragmentara el tiempo y la relatividad de la consciencia fluctuara una vez más, seguí corriendo.

Los avisos no habían sido escuchados. Para cada acción existe una reacción. Así como negro y blanco son un mismo color.

Un palco casi conocido. Sin embargo, algo en las condiciones había cambiado. El preciso orden matemático que había desencadenado cada una de las opciones no tomadas era sutilmente diferente.

Tan tenue como un aroma llevado por el viento a través de los campos de trigo en una noche estrellada antes de una batalla.

Era un réquiem. Pero ya nada más importaba. Por eso, seguía corriendo.

Las moléculas vibraban cada vez con más energía. Casi podía oírla, estaba alcanzando la elipse, esperando por la tangente de un solo instante constituido en la serie de caminos recorridos. Mi atención era omnisciente. Todo se mezclaba. Mi pulso, el eco de los pasos, la oscuridad, mis pensamientos, el fin.

La rueda inicia su giro. Los nueve coros una vez más reunidos tomaron aliento. El silencio ganaba vida. La música empezó. Se hizo la luz.

Todo súbitamente estaba en su lugar. Las piezas se encajaban virtuosamente. Los ríos separados volvían a encontrarse en el océano primigenio.

Y yo dejé de correr…

Escritores

"Writers are people who write. By and large, they are not happy people. They're not good at relationships. Often they're drunks. And writing -- good writing -- does not get easier and easier with practice. It gets harder and harder -- so eventually the writer must stall out into silence. The silence that waits for every writer and that, inevitably, if only with death (if we're lucky the two may happen at the same time: but they are still two, and their coincidence is rare), the writer must fall into is angst-ridden and terrifying - and often drives us mad. (In a letter to Allen Tate, the poet Hart Crane once described writing as "dancing on dynamite.") So if you're not a writer, consider yourself fortunate".

(Este texto lo encontré en el blog de Gaiman. Aunque él no lo escribió, si lo comentó, y agregó que al menos él no era un borracho...)
Escribir hasta que no se tenga nada más que decir; eventualmente llegar al silencio, que puede o no coincidir con la muerte.