Una mañana

"A través de la caca uno puede ver, la salud del animal."

En mi water que casi taparon la otra vez

El olor de la descarga del baño me trae recuerdos. Es el mismo producto --aka pastilla para el w.c-- de aquel verano.

El tiempo pasa.

Y de repente hay llamadas telefónicas extrañas para aclarar ciertos puntos, decirte que eres de tal manera (pesado eh?) y para coronar todo: buenos deseos para navidad.

Vivimos en un mundo extraño. Te encanta o no?

Guarenai!

Algunas palabras

Hace algún tiempo que tenía ganas de escribir algo sobre olores y memoria y talvez, tangencialmente tocar algo de la terrible disputa entre mujeres y la sed de poder milenaria que viene desde tiempos lejanos cuando el matriarcado estaba totalmente establecido. Posiblemente coronar la idea con el tema de las Madres Vestales, siguiendo el texto del pediatra francés Aldo Naouri, y la evolución desde una sociedad de penuria pasando a una de abundancia y finalmente a la de consumo en dónde nos encontramos ahora.

No había completamente decidido si el texto iba a ser en prosa o en verso, este último, utilizado bastante aunque sin suerte en cuanto a métrica y rimas por lo que no me convenció la opción. Ahora tampoco estaba claro si sería algo así como un cuento que mezclara el cotidiano con algunas ideas locas que hubiesen aparecido mientras caminaba y, como siempre algo extraño que sirviera de puente para el encuentro de los conceptos que buscaba escribir.

Otro punto era que justamente me encontraba ante el post número 31 en el mes 10 y con toda la implicancia que podría significar en una bizarra mente todo esto conllevaba a una serie de conclusiones o más bien, a un proceso para llegar a una que trajera algo de alegría al momento de leer la serie en su gestación.

Una vez más escribía al menos 3 pequeños párrafos sin todavía decidir un título. No quería repetir la fórmula de poner el número y luego una no tan críptica descripción entre comillas y en ingles a pesar de que esta vez todo coincidía o podría hacerlo coincidir o al menos encontrarle un sentido semicoherente.

Finalmente se me ocurrió escribir sobre el proceso de cómo iba a hacerlo, algo así como un “Making-of” (como dicen algunos anglosajones) de algo que todavía no estaba escrito y que se producía al momento de su lectura y juntando algunas experiencias e ideas sobre los olores como el de la tierra de la vereda recién manguereada por la mañana o la tarde, el aroma de las tiendas de calcetas y calcetines, el de palo santo en la calle, el del plástico que usan para cubrir del sol las mesas y sillas de alguno locales que me recuerda al de las piscinas y talvez el aroma que aún no conozco pero que me dirá que todo esta bien.

Eso era un Stic-fix cuando era chico

III.
Esa tarde se alargó más de lo necesario. Cuando finalmente regresé a la estación comencé a leer una historia en varias partes que estaban pegadas en las paredes. Me conversaban --o algo similar a eso, creo-- y yo respondía. Estaba realmente aburrido y tenía ganas de irme de ese lugar. Había apostado una vez más y era lo mismo. Estaba en eso cuando desde el zócalo de la pared del andén opuesto al mío, vi un gato que salía de un orificio. O la cabeza de un gato. Al parecer vivía en la estación de metro. ¿Qué hace un gato en el metro aparte de comerse los ratones? El gato comenzó a caminar y yo lo seguí de lejos…

Estaba en las canchas de tenis (sin hígado y aún podía mover una pierna, la cuál estaba a unos metros…)

Recuerdo que aprendí a caminar tarde. O puede que recuerde lo que se encargaron de hacerme recordar. Tenía 3 años. Recuerdo aquella tarde. Viajaba en mi coche llevado por mi madre. Vagos recuerdos de los árboles y el pasto alrededor. Olores suaves se mezclan con una brisa fría. Mi coche paró un momento. Mamá empezó a conversar. Entonces lo vi. Mucho mayor que yo. Tenía el pelo largo y oscuro como sus ojos. Usaba unos zapatos curiosos que me recordaban a robots. De alguna forma lo percibí distinto a todos los otros que había encontrado como yo. Su voz era más gruesa y hablaba como adulto porque, no lograba entenderle. Me miró y me dio vergüenza. Era un coche más grande. Sus movimientos parecían una danza. Usaba algo en los ojos. Tenía pocos dientes, grandes y amarillos. Me sonrió. Mi mamá me hizo despedirme con la mano. Ahora sé que era una silla de ruedas.

Solace makes you feel better

En un instante todo cambió. Como si estuviese hojeando uno de esos libritos con fotos que traen los CDs de música. Observo aquellas fotos y no puedo entender el texto que las acompaña. Siento silencio. Un vacío. No hay ruido a dónde me llevan. Fotos de distintos procesos que me dicen tener relación con la música en el álbum. Las miro con atención, los detalles. Algunas puedo reconocerlas. Otras son casi un misterio. Es paradójico que, a pesar de estar relacionadas las imágenes y la música, no me transmitan nada más que silencio...Cierro el librito y las cosas toman otro rumbo.

boomp3.com

Él se vio de pronto apetente por sabores fuertes. Picantes. Ácidos. Los buscaba sin dudar hasta en la calle. En su alimentos más de lo que acostumbraba. Necesitaba que de cierta forma le recordaran que estaba vivo. Se perdió en el camino. Los pensamientos lo penaban constantemente y susurraban cosas que no quería escuchar. Cargaba un enorme peso en sus hombros. No sabía por dónde y a dónde ir. Acabó llorando en un rincón, chocado por la gente que venía en dirección opuesta. Como se esperaba, nadie se detuvo. No existe tal cosa de una mano amiga.

Con este tema, la escena nos lleva cerca de un sujeto con menos pelo que cuando comenzó hace años. No se ha afeitado por días. Esta sentado frente a un computador. Busca por facebook personas. Sus relaciones interpersonales son muy limitadas. Tiene la esperanza que al encontrarla todo cambiará. Hasta que llegue ese momento, sigue mandando mensajes que no tienen respuesta. Se aferra ilusionado. En sus ojos el brillo es tenue, casi imperceptible ya.

Dejé de creer hace rato. Todo se volvió pálido. La luz era una farsa tan verdadera como tú o yo. Vejestorios en el museo que no significan nada. Contraído, intento dormir. Sueño con otros tiempos. Olores perdidos.

No quiere despertar. Sabe que la realidad es algo hostil. Consiguió el final. Ahora sabe como termina la historia. ¿Eso le tranquiliza? Pero sabe como termina. Sabe como empieza. ¿Es eso todo lo que importa? Las historias son valoradas por su final, eso le enseñaron. Una pieza no calza. Lo siente pero no quiere pensar en ello. Mira alrededor y se da cuenta de lo que no esta haciendo, de las piezas que faltan. No hace nada por cambiar esto. Simplemente cambia las páginas en silencio como si de un librito de CD se tratara.

Ocurrencias

Tocan a la puerta.
“¿Eh?”
“Oye ven a ver esto” me dice un compañero. “Huele esta weá” (una chaqueta).
“Este weón es de otra raza” declara animado. La verdad que no sentí ningún olor particularmente interesante, un poco a humedad un poco a plástico.
“¿No? Parece el olor de los viejos cuando sudan, es igual”
“Jajajaja”. De todas formas, es notable que me haya llamado sólo para ver (oler) eso.

'till end of time

Son esos días en los cuales parece que andas sobre una pista de hielo con suelas lisas. Llevas puesta una chaqueta que te queda grande y cualquier movimiento es lento y torpe, o lo inverso; es tres tallas menor y no te deja respirar y no puedes ni levantar los brazos para recoger el papel (del suelo) que acabas de tirar al basurero a una distancia de 2 cms. Tu pulso te traiciona y estás todo tembloroso. Todo te molesta. Te agachas y sientes un olor pésimo, ni siquiera te has olvidado el desodorante, lo que pasa es que es malo, pegote y además te mancha la ropa. Haces un poco de fuerza y sientes que hay una relajación de esfínteres que provoca un perceptible descenso que te irrita. Y por otro lado no importa las veces que lo sacudas siempre queda una gota marcada. Son esos días en dónde nada sale como esperas, los detalles están en tu contra y ni spam nuevo te llega al correo electrónico. Intentas estudiar y el tiempo se escurre, ni siquiera haces otra cosa. Sí, son esos días.

Olores

Se suponía que no iba a escribir este post. Pero el aroma de un antiguo perfume mío me hizo recordar. Todavía, queda en la botella que perdió el resorte. Lo mismo acontece cuando a veces voy viajando en el metro y de alguna forma se filtra un olor en particular. O al menos mi corteza lo interpreta como aquel o símil. Y lo que hace es transportarme específicamente a un cuarto que tenía olor a dulces, pero no a cualquier dulce, a dulces más caros probablemente importados y con nombres derivados de verbos en inglés que no tienen traducción al español o al hacerlo se pierde la espontaneidad. (Al menos una botella de vino me acompaña mientras escribo). Podría seguir toda la noche hablando de cómo los olores nos hacen recordar (si mis cálculos son correctos esto sólo se publicará [revisará] esto, en la mañana).
De repente recuerdo el sueño de la noche anterior. Estaba en Villa Alemana. Y de alguna forma había sido remodelada, con la construcción de lugares de encuentro, como una plataforma amplia de tablas de madera sobre el estero, era grato caminar sobre ella. Se podía correr y jugar. Una niña boteaba su pelota naranja. Luego, al caminar un poco más, una especie de plaza de pulgas muy larga y un poco estrecha, con muchos locales que vendían un sin fin de cosas interesantes. Ahí estaban los candados, y me acordé de que quería comprar uno con clave. Sin embargo estaba un poco caro, pero no importaba me gustaba ver que la ciudad estaba siendo mejorada. Olores que hacen recordar cosas. Olores que hacen omitir cosas en los escritos. Olores que vaticinan encuentros que al mismo tiempo se sabe que son esperanzas camufladas en anhelos. Olores que se usan diariamente antes de salir a una mañana media oscura, fría y gris…

Era eso o escribir sobre canciones que activan la memoria.

Oh noo!

Si pensaba que el génesis de Papa con Hongos había sido el corolario de un inescrupuloso plan misterioso fomentado por una antigua y maligna civilización pérdida y extraterrestre que visa la dominación mundial en base a terribles complots y poderosos elementos de destrucción masiva y dominación cuyo financiamiento parece ser ilimitado, me equivocaba. Simplemente mi epitelio olfatorio no estaba preparado para tamaña prueba. Creado a partir de alimentos provenientes de la tierra que convergen en un solo sabor complementado por entrañas de cerdo en un día en que una olla -en dónde el teflón es una leyenda y el óxido no se hace esperar- fue olvidada una vez más, alcanzando un proceso único de fermentación. Al destaparla, un poderoso olor fue liberado, sólo similar a aquellos encontrados en recintos hospitalarios en dónde se necesita soporte hídrico intravenoso y tratamiento antibiótico. Conozcan a Lentejas con arroz y sucedáneos de cerdo fermentados.
Y así, se agrega un personaje más a la galería.