Homenagem á lata de cerveja comprada com surpresa

Sete anos se passaram
coisas foram mudando
e o sentido transformaram

Volto a ficar quieto e observando
depois de todos esses anos na mesma cadeira
a pantalha foi mudando

O astrocitoma chamou a derradeira
despedidas tristes passaram coisas na pantalha e transformando
o sentido quieto na mesma cadeira

La complicidad de los caídos

Cada vez que suena el opening una sonrisa se esboza en la musculatura facial. Un sujeto (a)prende y mira el cielo estrellado despidiéndose de los cantaros quebrados.

Por que la memoria es una sumatoria de procesos sensoriales que terminan con una impresión más o menos en ciertos lugares de la corteza cerebral.

Una o varias secuencias en diferentes canales neuronales reverberan al teclear de forma correcta o no tan correcta...

Por que los caminos que una vez emprendieron direcciones diferentes permanecen conectados por vías insospechadas en el continuo del sensorio.

Una o varias secuencias en similares canales gliales reverberan al despegar de forma abrupta o no tan abrupta...

Por que al final sin quererlo, volvemos en la memoria a los caminos que nos trajeron de vuelta en un viaje en bus.

(Muy encerrado y con poca ventilación).

La desdicha de los inciertos

Una vez frente a un grupo bastante extenso e incierto de personas, un viejo profesor desgastado por el tiempo y el sistema, alzó una voz. Las miradas se acumularon una tras otra, apilándose en la consciencia de los que ya habían caído. Su lenguaje lejos de ser coloquial tenía matices. Era el gris tan olvidado que daba la bienvenida una vez más al eterno viaje elíptico. Sacó el exceso de polvo de su abrigo, mientras que con un brusco movimiento de cabeza cayeron los últimos cabellos que tenían color y vida. Retiró sus anteojos y su corbata, depositándolos en un asiento cercano. El sonido del reloj nunca había sido tan lento, ni la respiración se había contenido hace tan poco. Caminó hacia adelante con una firmeza interna que transmitía algo pronto a ocurrir. Habían dos salidas. Una estaba ocupada por un hombre corpulento y mirada vacía. Los asistentes a la cátedra suponían que las cosas nunca serían iguales después de los...

Gritos, contusiones y al final una revelación. "Todos cambiamos y los que no lo hacen, cambiamos con los que cambian".

Los Cimientos del Uno

Una vez más despierto con una extraña sensación. "Algo esta faltando". Susurros por fuera y recuerdos por la amalgama de los inciertos. Una historia toma forma y espera ser escrita, o por lo menos ser restructurada en base a diversas vivencias no tan cercanas pero presentes como las lagrimas de aquella carta templada. Las opciones se difuminan como el inicio de algo que se concreta en base a calores y sonrisas. Una a una las páginas son digeridas en un estomago dañado pero presente. Son las presencias quienes nos arman una vez más. La convergencia nos anima pero no por mucho esto se cierra. Los años se vuelven fracciones imperfectas de lo que alguna vez fue una guía para la vida. Los número no me producen el mismo vértigo que otrora pero siguen ahí, presentes con un silencio agasajante, esperando a ser presentes una vez más. El bloque se deteriora para ser modificado por uno más nuevo. Sin embargo es una utopía pensar que todo o todos pueden volver. Las opciones se modifican y se difuminan. Vuelvo a cambiar de página. Los párrafos se mantienen con pequeñas imperfecciones que han buscado nuevos conectores. Presentes.