Los Cimientos del Uno

Una vez más despierto con una extraña sensación. "Algo esta faltando". Susurros por fuera y recuerdos por la amalgama de los inciertos. Una historia toma forma y espera ser escrita, o por lo menos ser restructurada en base a diversas vivencias no tan cercanas pero presentes como las lagrimas de aquella carta templada. Las opciones se difuminan como el inicio de algo que se concreta en base a calores y sonrisas. Una a una las páginas son digeridas en un estomago dañado pero presente. Son las presencias quienes nos arman una vez más. La convergencia nos anima pero no por mucho esto se cierra. Los años se vuelven fracciones imperfectas de lo que alguna vez fue una guía para la vida. Los número no me producen el mismo vértigo que otrora pero siguen ahí, presentes con un silencio agasajante, esperando a ser presentes una vez más. El bloque se deteriora para ser modificado por uno más nuevo. Sin embargo es una utopía pensar que todo o todos pueden volver. Las opciones se modifican y se difuminan. Vuelvo a cambiar de página. Los párrafos se mantienen con pequeñas imperfecciones que han buscado nuevos conectores. Presentes.